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art by The Beautiful and Damned:

GRITO HACIA ROMA

(DESDE LA TORRE DEL CRYSLER BUILDING)

Manzanas levemente heridas
por los finos espadines de plata,
nubes rasgadas por una mano de coral
que lleva en el dorso una almendra de fuego,
peces de arsénico como tiburones,
tiburones como gotas de llanto para cegar una multitud,
rosas que hieren
y agujas instaladas en los caños de la sangre,
mundos enemigos y amores cubiertos de gusanos
caerán sobre ti. Caerán sobre la gran cúpula
que untan de aceite las lenguas militares
donde un hombre se orina en una deslumbrante paloma
y escupe carbón machacado
rodeado de miles de campanillas.

Porque ya no hay quien reparta el pan ni el vino,
ni quien cultive hierbas en la boca del muerto,
ni quien abra los linos del reposo,
ni quien llore por las heridas de los elefantes.
No hay más que un millón de herreros
forjando cadenas para los niños que han de venir.
No hay más que un millón de carpinteros
que hacen ataúdes sin cruz.
No hay más que un gentío de lamentos
que se abren las ropas en espera de la bala.
El hombre que desprecia la paloma debía hablar,
debía gritar desnudo entre las columnas,
y ponerse una inyección para adquirir la lepra
y llorar un llanto tan terrible
que disolviera sus anillos y sus teléfonos de diamante.
Pero el hombre vestido de blanco
ignora el misterio de la espiga,
ignora el gemido de la parturienta,
ignora que Cristo puede dar agua todavía,
ignora que la moneda quema el beso de prodigio
y da la sangre del cordero al pico idiota del faisán.

Los maestros enseñan a los niños
una luz maravillosa que viene del monte;
pero lo que llega es una reunión de cloacas
donde gritan las oscuras ninfas del cólera.
Los maestros señalan con devoción las enormes cúpulas sahumadas;
pero debajo de las estatuas no hay amor,
no hay amor bajo los ojos de cristal definitivo.
El amor está en las carnes desgarradas por la sed,
en la choza diminuta que lucha con la inundación;
el amor está en los fosos donde luchan las sierpes del hambre,
en el triste mar que mece los cadáveres de las gaviotas
y en el oscurísimo beso punzante debajo de las almohadas.

Pero el viejo de las manos traslucidas
dirá: amor, amor, amor,
aclamado por millones de moribundos;
dirá: amor, amor, amor,
entre el tisú estremecido de ternura;
dirá: paz, paz, paz,
entre el tirite de cuchillos y melones de dinamita;
dirá: amor, amor, amor,
hasta que se le pongan de plata los labios.

Mientras tanto, mientras tanto, ¡ay!, mientras tanto,
los negros que sacan las escupideras,
los muchachos que tiemblan bajo el terror pálido de los directores,
las mujeres ahogadas en aceites minerales,
la muchedumbre de martillo, de violín o de nube,
ha de gritar aunque le estrellen los sesos en el muro,
ha de gritar frente a las cúpulas,
ha de gritar loca de fuego,
ha de gritar loca de nieve,
ha de gritar con la cabeza llena de excremento,
ha de gritar como todas las noches juntas,
ha de gritar con voz tan desgarrada
hasta que las ciudades tiemblen como niñas
y rompan las prisiones del aceite y la música,
porque queremos el pan nuestro de cada día,
flor de aliso y perenne ternura desgranada,
porque queremos que se cumpla la voluntad de la Tierra
que da sus frutos para todos.
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TRANSLATION:

SHOUT TOWARDS ROME

(FROM THE TOWER OF THE CRYSLER BUILDING)

Apples lightly injured
by the fine silver sprats,
almond-shaped clouds by a hand of choir
that carries in the spine an almond of fire,
fish of arsenic as sharks,
sharks like drops of crying to blind a multitude,
roses that wound
and needles installed in the pipes of the blood,
enemy worlds and love covered with worms
will fall on you. They will fall on the great dome
that grease of oil the military tongues
where a man urinates in a dazzling dove
and spits coal pounded surrounded by thousands of chimes.

Because already there is not who he distribute the bread or the wine,
neither who cultivates herbs in the mouth of the dead person,
neither who he open the linens of the rest,
neither who he cry for the injuries of the elephants.
There is not more than a million blacksmiths
forging chains for the children that should come.
There is not more than a million carpenters
that do coffins without a cross.
There is not more than a mob of laments
that opens it's clothes in wait of the bullet.
The man that despises the dove should speak,
he should shout naked among the columns,
and to be put an injection to acquire the leprosy
and to cry a so terrible
crying that to dissolve his rings and his telephones of diamond.
Because the man dressed of white
ignores the mystery of the ear,
he ignores the moan of the parturient,
he ignores that Christ can still give water,
ignores that the currency burns the kiss of prodigy
and gives the blood of the lamb to the idiotic peak of the pheasant.

The teachers teach the children
a marvelous light that comes from the mount;
but what arrives is a meeting of sewers
where shout the dark nymphs of the rage.
The teachers indicate with devotion the enormous domes perfumed;
but under the statues there is not love,
there is not love under the final glass eyes.
The love is in the meats torn by the thirst,
in the tiny hut that fights with the flood;
the love is in the ditches where they fight the snakes of the hunger,
in the sad sea that rocks the corpses of the seagulls
and in the very dark sharp kiss under the pillows.

But the old one of the revealed hands
will say: love, love, love,
praised by millions of dying man;
will say: love, love, love,
among the tissue trembled of tenderness;
will say: peace, peace, peace,
among the shiver of knives and melons of dynamite;
will say: love, love, love,
until they be put him silver the lips.

In the meantime, in the meantime, ¡oh!, in the meantime,
the black men that remove the cuspidors,
the boys that tremble under the pale terror of the directors,
the women drowned in mineral oils,
the crowd of hammer, of violin or of cloud,
should shout although they crash the brains in the wall,
should shout set against the domes,
should shout crazy of fire,
should shout crazy of snow,
should shout with the full head of excrement,
should shout as every night you join,
should shout with voice so torn
until the cities tremble like the girls
and they break the prisons of the oil and the music,
because we want our bread of each day,
flower of I smooth and perennial tenderness shelled,
because we want the will of the Land
that gives its fruits for all.